Accroupi au fond de la grande benne grise, il s’attelle à sa tâche favorite.
Voilà juste cinq minutes qu’il est arrivé, à la tombée de la nuit, et son grand carton est déjà à moitié plein. D’une main levée, il tient sa lampe de poche et de l’autre, méticuleusement, il trie toutes ses trouvailles. Les livres dans le carton à droite, tout le reste : téléphones portables, DVD, cassettes vidéo, objets électroniques, petites voitures, jouets, etc, côté gauche. Tout ce qui n’est pas récupérable, il le jette derrière lui.
Parfois son visage s’illumine devant un objet trouvé plus précieux qu’un autre. Parfois encore, il s’assombrit à la vue d’un objet cassé. De temps à autre, lèvres serrées, il émet un petit sifflement à l’auscultation d’objets insolites. Il lui faut quelquefois un certain temps pour comprendre de quoi il s’agit. Et quand il n’a pas la réponse, l’objet part directement dans la grande poche de sa grande veste, trois fois trop grande pour lui.
Tous les quarts d’heure, il se redresse pour reposer son dos, meurtri par cette activité quotidienne, et s’essuyer les mains sur son jean. Il regarde autour de lui, pour voir si personne ne l’observe. Puis il se remet à la tâche.
Pour chaque objet trouvé s’ensuit un petit commentaire de sa part. Lorsque le carton est plein, satisfait mais déçu, il remonte à la surface. Il en explore le contenu encore une dernière fois à la lumière de sa lampe, et place le tout dans le coffre de sa voiture, aux côtés d’autres cartons pleins.
S’il a encore le temps et s’il ne fait pas trop froid, il plonge à nouveau dans la benne avec un autre carton vide. Là, seul, à la recherche de l’objet-trésor, il est bien. Il n’a pas envie de rentrer.
Auteur : © Chrystel C.
(Ecrit en atelier d’écriture)
Les ateliers du déluge 